записки
Остров сокровищ
Июль'17
На прошлых выходных мы ездили в Усолье, и промолчать об этом — даже неприлично. По ощущениям, с момента возвращения прошла целая вечность, а instagram сказал, всего 6 дней. Причины очевидны — в эпицентре был день Х, он разделил на «до» и «после», он все затмил, но отыграл и обернулся прошлым. А тут — большое, знаете, бескрайнее. Про такое нельзя не писать.

Остров сокровищ, место забвения, богом забытый, ненужный сорняк. Фантазируя о странах Европы, перебирая картинки лазурных морей, все отрицаю и еду сюда — в захолустную деревню на окраине, слякоть и бездорожье, мрачное небо, Советский Союз. К зеленым полям, ветхим домишкам и маленьким людям, что ругаются благородной русской бранью, но всегда с улыбкой и открытой душой. К колоритным тётушкам в продуктовых ларьках и бородатым старцам с огромными ручищами. Есть в них какая-то особая красота и притягательность. Что-то настоящее, нами пока не познанное.

Здесь автобусы, подобно каруселям, — на каждой кочке подбрасывают ввысь. А на сиденьях — роскошные узоры, похожие на те, что на коврах, из детства, мы их рассматривали на ночь вместе мультфильмов, телевизоров, и обводили маленькими пальцами, выучивая сразу наизусть.

А дамы в автобусах — с пышными челками и чёрной угольной подводкой вокруг глаз, — они друг с другом беседуют и так задорно, искренне хохочут, что даже завидуешь: ты в телефоне, ты с соц.сетями, в меру подкован и вроде неплох, но посмеяться, честно признаться, особенно не с кем, и это гнетёт.

Здесь работяги в придорожном хостеле живут сплочённее, чем тысячи семей. А мать и дочь играют в догонялки на остановке общественного транспорта в преддверии маршрутки, что приезжает раз в сто лет.

Красота и уродство сочетаются так органично, что не оторвать одно от другого. В этом флаконе — запах дождя и свежей травы, едкий этиловый и нищета. На улицах — калеки в колясках, десятки оборванцев, пропоиц, доходяг. А над ними — тихое небо, трель воробья, под боком — синяя безмятежная река.

И ты все думаешь, кто создал это место? Почему оно так чарует? вспоминаются лишь строки Тютчева: Умом Россию не понять, аршином общим не измерить: у ней особенная стать – в Россию можно только верить…